Este cheiro, a cor das paredes. Pálidas, doentes. O barulho infernal que faz na correria entre os carros. Detesto estas roupas, estas batas, estas máquinas. A espera, o entra e sai. Detesto não saber. Detesto sorrir e dizer que vai correr tudo bem quando, também eu, queria chorar. Preferia ser eu. Mil vezes eu, porque detesto isto. Detesto!
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