Gosto do Porto,

do frio cortante que se faz sentir. Do vento que inebria  e deixa os olhos lacrimejantes, dos cachecóis apertados no corpo que mal deixam ver os olhos, já cobertos com os óculos de sol. Gosto do sol de Inverno do Porto. De senti-lo quase quente a embaciar-me a visão. Gosto da senhora que combina as  riscas das calças com a camisola de quadrados. Gosto daquela cujo cabelo não se mexe de tão arranjado, da que desfila de salto alto por Cedofeita como se  o salto e a calçada fossem amigos desde sempre. Gosto do cheiro a castanha fora de época, da senhora que vende guarda-chuvas na estação há anos e que os apregoa da mesma maneira, há anos. Gosto dos sotaques do Porto, do toque francês, inglês, espanhol das conversas de café. Gosto dos placards dos cafés onde se lê, genuinamente, "Á feijoada", porque o mais importante é oferece-la e não a maneira como se oferece. Das conversas sobre os políticos de  Lisboa, que quase sempre se esquecem do Porto. Gosto das luzes na Ponte D. Luís, das miúdas que adoram mini-saias e que as usam, sem vergonha, mesmo com pernas a implorar mais pano. Da senhora já com 80 anos pendurada na janela a estender a roupa que olha para nós, e sem nos conhecer lança um "bom dia menina" que aquece o coração. Da que entra no comboio, muito bem apessoada, de casaco a tocar na bainha da saia e o cheiro a naftalina a esconder-se por detrás do sorriso, da genuinidade do Porto, dos palavrões que saem das bocas dos que já não conseguem controlar a irritação. Gosto do Porto, que acarinha quem gosta e, sem rodeios, diz quando não gosta. Gosto do Porto, do frio cortante que se faz sentir e que me faz gostar, não sei porquê!