Nunca teve muita sorte com relações amorosas. Nunca soube escolher bem, ou talvez estivesse destinada a atrair o pior da espécie masculina. Todas as vezes parecia ser diferente, e todas as vezes terminavam da mesma maneira. Com o tempo foi arrumando cada um deles numa pequena caixinha no canto mais escondido do coração. Lá, não chegava oxigénio, nem o sangue se atrevia a pulsar. Fechava-a a sete chaves e prometia não mais abri-la. Jurava que ia ser diferente, que não ia escolher errado outra vez. Depois, encontrava alguém que lhe fazia esquecer tudo, que lhe fazia querer viver tudo, a qualquer preço. Alguém que mais cedo ou mais tarde ia parar à caixinha que, de novo, era fechada a sete chaves.
Tinha acabado de fechar, pela enésima vez a caixinha. Refugiou-se nele que, como todas as outras vezes, a abraçou, a escondeu do mundo. Ele sim, era diferente. Não havia nele nada do que via nos outros, que tantas vezes a magoaram, e talvez por isso, não havia nele nada que a atraísse.
Atraiu. No topo do desespero atraiu. A intensidade com que lhe rasgava a roupa era quase tão grande quanto a necessidade de a ter. Ambos se deixaram levar por um momento erradamente certo em que libertavam, fugazmente, as frustrações um no outro.
Pela manhã, enquanto recolhia a roupa, ainda espalhada pelo chão, teve a certeza que não tinha sido amor, não tinha sido paixão. Naquele momento teve certeza que nem amizade podia voltar a ser. Agarrou no que restava dele e guardou na caixinha do coração. Fechou-a, mais uma vez a sete chaves, mas desta vez não havia ninguém em quem se esconder.
